Uno
schiaffo, di silenzio
Che
pesa di sasso, le nocche
Nelle
mani mute, al suono
Musive
le trattiene, le dita
Richiuse
nel pungere, strette
Le
unghie infitte, nel palmo
Di solo
bianco, le dissangua.
nessuno
If XXVI, 114-116
“a questa tanto picciola vigilia d’i nostri sensi ch’è del rimanente, non vogliate negar l’esperienza” (If XXVI, 114-116)
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