Le ciglia a imbastire
nei su e giù,
a colpire intessuti
ventagli d’aria, percossa,
filano a moventi incerti,
una sbadata corsa di matasse,
che si disfano ai richiami
delle spole,
fino a che loro sapranno
il telaio mentire.
nessuno
If XXVI, 114-116
“a questa tanto picciola vigilia d’i nostri sensi ch’è del rimanente, non vogliate negar l’esperienza” (If XXVI, 114-116)
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